(Dedicado a los mismos de siempre)

No hay arte, nadie puede definirlo, no existe. En todo caso el único arte es el arte de crear. En ese caso todos somos artistas, todos ponemos nuestros jodidos caprichos en algún lugar de este mundo como síntesis de lo que denominamos: YO MISMO.

:: Vos sos lo único seguro, lo demás es para confundirte ::

oscurece

Dejé la ciudad,
y una primavera bajo mi cama.
Dejé el gran teatro,
el viejo escenario,
dejé mis vestidos,
los disfraces,
dejé la muerte,
su cadáver,
el sol,
el aire,
el amor lastimado,
las mentiras,
mis padres,
y mi amado,
deje la calma,
la muda esperanza,
el llanto...
Yo quiero nacer, ¿me oyen?
¡Yo quiero nacer!

háblale a mi lengua

Bueno, ellos están allí,
y quizás nosotros siempre estemos aquí,
apartados de ellos.
Pero bueno, mírense entre ustedes:
sobre ustedes descansa el humo negro,
y debajo solo centenares de muertos.
Y pronto lo de arriba, y lo de abajo,
y nosotros mismos quedaremos invisibles
a los roces de la vida.
Pero ellos,
ellos que están allí,
ellos siempre estarán,
simplemente por que otros ocuparán nuestro lugar.
Bueno, mira todo lo que tenemos aquí,
los logros de la humanidad,
hemos construido la paz desde la guerra.
El orden desde el desorden.
Hemos construido dioses desde el pecado,
y lágrimas desde el dolor.
Construimos justicia desde nuestra imposibilidad de amar al prójimo.
Construimos el suicidio desde todo esto...
Bueno, mira lo que tienes:
cigarros apagados,
militares apuntando al distinto, al disconforme.
Y bueno, tienes todos los males...
Y el bien... ¿qué es?
¿dinero o poder?

toca mis manos

Soy esto.
Toca mis manos.
Toca mi vacío.
Mi vacío es todo lo que yo soy.
Toca mis brazos.
Mis pies estan atados.
Soy esto.
Muerte fuerte, cayéndose de a pedazos,
desde donde te posas,
cada día que lo despiertas.
Toca mi piel, mi piel esta fría.
Toca mi corazón, mi corazón lo está gritando,
vertiendo todo su jugo en tu profundo agujero.
Soy esto.
El nacimiento de un soplo,
me esperanzas,
picándote en los ojos,
goteando tu veneno rojo.
Noche larga, extendida sobre mí,
presionándome la boca.
Soy uno más.
Soy esto.
Toca mi ayer.
Toca mi sien.
El sol está cayendo, rompiendo tu sueño nuevo.
Toma mis lazos, llévate tus ataduras.
Entra profundo en mi frente,
quédate ahí,
toca mi semen.
Soy esto, soy esto...

doce magnolias

La ilusión es un pasatiempo que sólo conocemos nosotros y quien nos lo roba.

quiero llorar

Escondes una verdad, y matas por una verdad.
Crees en una verdad.
Pero siempre quieres llorar.
Tomas el té frío, y limpias tus zapatos.
Duermes durante la noche y despiertas sabiendo
que te espera el sol de la mañana.
Dime,
¿como te sentirás el día que todo eso lo pierdas?
He pensado en lo que sucederá con todos ustedes,
y conmigo mismo,
cuando al despertar siga la oscuridad,
y el té aún se conserve caliente,
y ensuciemos nuestros zapatos,
sabiendo que ya nada volverá a ser lo mismo...
pero siempre queremos llorar...

querida

te necesito más y más,
porque al hueco de tus ojos
lo compro el hueco de mis ojos,
oh, querida puta,
yo que llego hasta tu boca desarmado,
dolido en el vuelo de un aire carnívoro,
te necesito más.
oh, querida puta, mi cielo, realidad poco real,
descendiendo descalza,
por amor al desamor yo te he estado buscando.
oh, querida puta,
sonriente en la miel de mi vacío,
acercándote despacio,
y yo, que siempre te he buscado,
en el rincón de donde todo, aquí, se ha creado.
todas mis ansiedades esperan aún a la puta muerte.
oh, querida puta, te necesito más,
cada día.

no me conoces

Conocemos el único silencio.
Conocemos la única lluvia y el único sol,
girando a nuevas tierras de faunas criminales
y deseos egoístas y comercio
y centavos calientes comprando la vida...
Conocemos el único futuro, el futuro incierto.
Los millones entran y salen,
y se esconden en el orificio abismal de una cabeza.
Y todo es rojo, o todo es negro, y nada es,
pues nada será de eso.
Conocemos el único sueño,
el sueño de la sobrevivencia,
el sueño de la existencia a cualquier precio en exceso.
Trepanadoras maquinarias del demonio
creando individuos eficientes que son vendidos,
abusados, negociados, por cuarto de hora.
Y todo es una cosa u otra.
Por ley, por religión, o sólo por ser algo.
Y así es, en tan sólo esto, que el único silencio, el único sol,
esta única vida girando entorno a la percepción de las monotonías,
este único sentido,
todo en absoluto, y producto de esto,
el efímero conocimiento, se vuelve especial frente a nosotros.
y es único...
tan único como todo lo que desconocemos.

sabías

sabías: descanza el placer y no puede ver..
sé de otro lugar...
soy el sueño del futuro, trabajando para la guerra...
yo en ustedes, ustedes en mí..
ahora lo sabes, extraño...

rescátame del polvo

probablemente todo sea una guerra contra nosotros mismos.
quizás todo se trata de eso. de ennegrecerse, tal como la mirada,
de retorcerse como una cuerda hasta el fondo del fondo
y rebanarse en cien mil partes de partes.
de lloriquear por todos los caminos de todas las noches,
buscándote perdido en tu oscuridad
entre millones de millones que aseguran ser vos.
quince siglos de siglos, tal vez más, tal vez menos..
quince siglos de siglos sufriendo por tenerte aquí y no poder verte.
quince siglos de siglos que no han sido nada mas que barro atorándose
dentro mío hasta convertir unos en otros.
y convertirnos en otros...
espero los días tras la forma de un sujeto que dice conocerme,
y los brazos son morteros que han vaciado su rostro
y la piel le desnuda la sangre y golpea las paredes de ese pequeño cuarto
y sus ojos no pueden desprenderse del horror y arrojan a su corazón
el ultimo grito, que estalla y se pierde en la nada.
falta de creencia.
nosotros hicimos un Dios - un DIOS - y lo sentamos a matarnos,
todo el puto invierno que pasó,
y toda la triste verdad que quedó:
secreciones anales, muertos de frío y de hambre
enseñando a nuestros niños a morir.
nosotros que te hicimos soberbio y te permitimos inepto.
probablemente sea una guerra para nosotros.
para que nuestros cuerpos se infarten
y escupan su puterío infantil
y divaguen entre luces y sombras sus ilusiones
al marchitarse.
después de todo hemos sido absorbidos y tragados
por nosotros mismos.
hemos sido olvidados, penalizados
y vencidos por nosotros mismos,
o el propio temor de ser
o querer ser.

muerto alrededor de tus zapatos

llevados de la miel a la fiebre,
mordiéndose como escarabajos panzones.
inanición y después fiebre...
canta con los ojos cerrados... canta y canta...
canta, somos un montón de payasos...

¡canta, payaso, canta!

canta por una pobre verdad mendiga de una realidad
que se escupe sin permiso alguno en tu frente y te arrincona en los cuchillos.
una realidad que se posa como un disparo herrado entre ojo y ojo,
más cercana al convencimiento que a la razón.
mil formas y maneras de expresar lo mismo,
de ajustarse como un maldito condón y parecer tu piel.

¿quiénes son ustedes?

canta, enfermo, canta.
canta la canción de la muerte.
canta por todas estas ilusiones peladas y hambrientas.
canta por todos nuestros viajeros que danzan por las sombras
del mundo que crían como opio,
que pisaron tu jardín cuando nacías
y al mismo tiempo que te alejabas de todo.
por esta historia escrita.

canta, imbécil, canta con todo este infierno arrodillado a los puños.
canta, puto, canta por todas esas cabezas que rondaban por la
nada circular del universo, cuando tu sueño dormía,
el mismo sueño que te convirtió en pesadilla.
llévanos de la miel a la fiebre, cantando...
sedientos, como agua seca,
buscando otra mierda que amar con igual devoción.
deambulando sin direcciones ni números ni lodo,
por los paredones de toda esta masacre.

¿quién quiere ser quién?

canten, idiotas, canten.

tinta leche

Oh, cuando te vi maldito papel
no parecías nada:
enterraré mi vació en eso
y me volveré tuyo.

Oh, cuando te vi maldito papel
no tenías nada:
cuerpo frío - tinta leche en el labio
donde esta vez no habrá historia.

Oh, cuando te vi maldito papel
no eras nadie:
te hice un niño dentro,
vende puta mierda - eso no quiere sacrificio.

Oh, cuando te vi maldito papel
no tenías a nadie:
haré todo a mi manera,
y me volveré tuyo.

Buscaba un cuerpo - tinta leche en el labio,
donde esta vez no habrá historia,
frió y helado corrompiendo la boca.

no somos nada.

fácil ser dios en un mundo de animales

Jamás dejes de llorar por que entonces estarás listo para irte.
Jamás dejes que te apresure el tiempo
y nunca te olvides de escribir tus poemas,
de escribirte la vida con la letra de un poeta,
de ganarle al odio con saliva y sangre...
Jamás dejes de creer ni en una simple hormiga,
ni en un simple soplido contra tu puerta,
ni en una lágrima.
Jamás le digas que no, porque ella está tan ahí
como cualquiera de nosotros lo esta acá.
Jamás sientas dolor por lo que eres por que entonces
estarás listo para irte.
Jamás dejes de mirarte a los ojos,
de encontrarte en algún fondo tal cual eres.
Y jamás odies con tanto odio.
Jamás te olvides que alguna vez te busqué,
que alguna vez fui yo,
tal como te ves vos ahora.

Los días llegan como pájaros sin aire,
cada uno arrastrando el peso de la noche.
Cada día lleva consigo el peso de su propia historia.

¿De dónde vienen tantos días, y tan diferentes,
y tan extraños unos con otros?

¿De dónde vienen tantos y porqué son para tan pocos?

Jamás dejes de preguntártelo.

la espina

Por momentos quisiera ser invisible,
sélo por momentos sentirme intocable.
Que la mentira, aquellas palabras que llegan solitarias
a envenenar el florecer de una vida,
se sientan estúpidas.

las putas me aman

Siempre habia andado bajo la noche, incluso cuando las lluvias me hinundaban
y creia ver luces. Siempre habre soñado con ojos que pueden mirar aun
sabiendo que siempre han estado cerrados, esperando en el tiempo. Entonces,
tomado de mi mano, recorria los silencios del instante, cortando y
escupiendo pedazos de todo aquello. Era la verdad, claro. La verdad era el
instante, y yo no he sido Dios de todo eso. ¿Como carajo puedo
encontrarme?. No soy mas de lo que creo ser, y ademas soy menos de lo que
pensaba. ¿Como carajo?.- Las lluvias me asustan. No soy tan capas de vencer
el frio de la calle. El frio me asusta. Me asusta porque me ha vivido y he
dormido con el, en una misma piel sobre el suelo. Son rincones donde me he
refugiado de las vidrieras de la razon y el pensamiento, son mundos de
arena donde las bailarinas detonan dentro de la ilusion del refugiado. Solo
saber que todas esas putas han estado chupando a un hombre muerto, y que
cualquier conversacion o efecto se ha disuelto antes que ninguna otra cosa
en la tierra. ¿Como puedo encontrarme?. Soy todo aquello que no he querido
ser, y mas, mucho mas.

el silencio

Los ojos guardan al mundo en silencio.
El silencio no es nada.
El silencio ha de romperse en tu boca,
y manchara tus labios con polvo.
Cuando despiertes la herida se habra marchado
y estaras viva para la proxima muerte.
No oiras nada.

¿FIN?

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grrr_ugh!!
La idea fija

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